Константин Фролов-Крымский
Из вас не сделают героев.
Вас не отправят в лагеря.
Костюм «страдальцев и изгоев»
Вы на себя пошили зря.

Ведь на просторах всей планеты
Для вас, увы, запрета нет
На микрофоны и газеты,
Телеэфир и интернет.

Как омерзительный глашатай,
С трибуны радиочастот
Вы извергаете ушаты
Своих душевных нечистот.

Заморских ведьм рабы и слуги,
Вы влезли в шкуру байстрюка.
За ваши жалкие потуги
Вы не достойны и плевка.

Вы ради сыра и тушёнки
Родной земли святую пядь,
Как ваши жалкие душонки,
Готовы дьяволу продать.

Саму историю исправить,
И сделать всё наоборот:
Разоружить и обезглавить
И в быдло превратить народ.

Вам не зальют отравы в глотку
И не оставят умирать.
Вас не отправят на Чукотку,
Чтоб снег лопатой убирать.

Но вы ларец уже открыли,
И русский – вам уже не брат!
Всё то, что вы наговорили,
На вас обрушится стократ.

Мы щи хлебаем, водку глушим,
Но можем множить и хранить!
И есть у нас глаза и уши,
Есть, с чем действительность сравнить.

И целый мир уже прогнулся,
Очнувшись от наивных грёз.
И Крым домой не зря вернулся,
Хоть это бесит вас до слёз.

Весь Запад, нищий и убогий, -
Пример фальшивой «красоты».
А из «заморских технологий»-
Лишь помидоры да цветы.

Нас уважали там едва ли,
И не светил нам «хэппи энд».
И всё, что нам предоставляли –
Лишь европейский «секондхенд».

Все эти гансы, джоны, педро,
Как та Крыловская Лиса,
Всегда ценили наши недра,
Пушнину, воды и леса.

И коньячка хлебнув из фляжки,
Промямлив: «Пить или не пить»,
Они мечтали за стекляшки
Всё это дёшево купить.

Привычно проявив сноровку,
Они вошли в наш русский мир,
Держа на удочке морковку,
А в кулачке – "бесплатный" сыр.

И нагло предлагая ссуду,
Под медяков заморских звон
Они купили вас, иуды,
Дешевле, чем синедрион!

В стране, истерзанной бедою,
С душой поэта-бунтаря,
Из вас не сделают героев
И не отправят в лагеря.

Ни бить, ни унижать не будут,
Но «с благодарностью за труд»
О вас нечаянно забудут,
Навек из памяти сотрут.

В который раз простив измену
Нечистоплотных чад своих,
Россия вышла на арену –
И мир восторженно притих.

А вам беспамятство – расплата.
Его заслуживает сброд.
И даже «славы Герострата»
Не удостоит вас народ.